A flor de bombo

Zamba

Autor: Facundo Saravia y Polo Román

Mim             Lam

Ceibo maduro;

Re7                           Sol

tu sombra ya no está 

                              Mim

trunca quedo tu vida;

                                     Si7

te han hecho descansar 

  Lam                          Mim

y el monte santiagueño;

Si7                       Mim

por vos quiere llorar

Tierna madera;

de sabor musical 

se macera tu tronco;

 tu sabia vegetal 

y los parches curtidos;

 te vienen a abrazar. 

Re7                     Sol
Al vibrar sus entrañas;

      Do                      Si7

mi canto quiere salir 

Lam                      Mim

repechando las zambas;

                                  Si7

que lleve en el sentir 

Lam                        Mim

de este bombo legüero;

Si7                           Mim

que canta junto a mí. 

Las chacareras;

alegran su compás 

y encienden las espuelas;

del gaucho al zapatear

suele dejar sus penas;

saliendo a bagüalear. 

Cuando la vida;

nos separe a los dos 

quizás alguna estrella;

llegue contándonos

en tientos de esperanzas;

que hay un mundo mejor.

Bienhaiga mi tierra

Zamba

Letra: Canqui Chazarreta     
Música: Ernesto Cabeza 

Mim                        

Si en las noches escucha por a’i 
Mi7                 Lam

una copla sentida; 
                                   Mim

no por eso piense, señor, 
       Si7                       Mim

que lleva el alma herida. 

Cuando algunos me suelen decir 
que el paisano es un triste; 
me pregunto cómo ha ‘i de llorar, 
el que cantando existe.

     Re7                            Sol

Si hasta el cacuy sus gritos sabe callar, 
             Mi7                     Lam

cuando hablan las chacareras 
                                                 Mim

y el mandingue empieza a templar 
     Si7                     Mim

su voz salamanquera. 
         Sol                  La

¡Bienhaiga mi tierra, achalay!. 
    Si7                     Mim

Allá canta cualquiera. 

Aunque vea los güiñas sin flor 
y algarrobos llorando, 
no es por pena ni por dolor: 
la lluvia anda rondando. 

Y si el criollo lo viene a buscar 
de un estar en quebranto; 
la guitarra lo hace soñar, 
que al llanto vuelve canto.